Ma famille m’a tourné le dos lorsque j’ai quitté le journalisme pour devenir détective privé. Ils ont vu cela comme une honte, et j’ai commencé à me demander s’ils avaient raison. Pas de clients, pas d’argent, que des regrets. Mais une adolescente est entrée dans mon bureau, à la recherche de sa mère, et son affaire a tout changé.
J’étais assis dans mon petit bureau faiblement éclairé, en train de trier le courrier de la semaine. Factures, factures, factures, publicités, encore des factures. Comme d’habitude.
À titre d’illustration seulement. | Source : Midjourney
Je laissai échapper un lourd soupir et mis les lettres de côté, couvrant mon visage avec mes mains.
J’étais journaliste – et j’ai réussi, je dois le dire – mais j’ai toujours eu l’impression que ce n’était pas suffisant.
Les histoires étaient toujours inachevées, les vérités à moitié dévoilées, et la justice se faisait attendre. Alors, à 42 ans, j’ai quitté mon emploi et décidé de devenir détective privé.
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C’était quelque chose qui m’intéressait vraiment, quelque chose que j’avais toujours voulu faire.
Ma famille ne m’a pas soutenu. Ils ont essayé de me dissuader, mais quand ils ont compris que j’avais pris ma décision, ils m’ont tourné le dos.
Mon mari a finalement eu une raison de me quitter pour une femme plus jeune, avec des cheveux plus brillants, moins de rides et, je suppose, moins d’opinions.
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Et ma fille ? Elle m’a complètement exclu de sa vie. Elle considérait le métier de détective privé comme une honte, surtout comparé au prestige du journalisme.
Bien sûr, ça m’a fait mal. Mais plus je travaillais comme détective privé, plus je commençais à me demander s’ils avaient raison.
Je n’avais pas eu de nouveau client depuis près de trois mois et j’étais criblée de dettes. Les gens ne croyaient pas aux femmes détectives privées.
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On pensait que les hommes étaient plus doués pour résoudre les affaires – plus forts, plus perspicaces, plus résistants. Comme si l’intuition, la patience et la persévérance ne comptaient pas.
Soudain, à ma grande surprise, j’entendis frapper à la porte avec hésitation. Je me redressai, me lissai rapidement les cheveux et fourrai la pile de billets dans un tiroir.
« Entrez ! » ai-je crié.
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La poignée tourna lentement et la porte s’ouvrit en grinçant. Une fille d’une quinzaine d’années entra.
Elle hésita, se balançant d’un pied sur l’autre. Ses vêtements étaient trop petits – bon marché, d’occasion, les manches de son pull étaient déchiquetées comme si elles avaient été coupées.
« Comment puis-je vous aider ? » demandai-je en désignant la chaise en face de mon bureau.
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Elle s’assit avec précaution, remontant ses manches sur ses mains, ses longs cheveux hirsutes lui tombant sur le visage. Elle les repoussait distraitement, encore et encore.
Une chose était claire : elle n’avait pas de mère. J’avais appris à ma fille à se tresser les cheveux quand elle avait six ans. Elle ne savait absolument pas quoi faire des siens.
« Je m’appelle Emily », dit-elle d’une voix douce mais ferme. « Je suis orpheline. J’ai besoin de votre aide pour retrouver ma mère. »
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J’ai scruté son visage. Elle paraissait nerveuse, mais son regard exprimait autre chose : la détermination.
« Elle t’a abandonné ? » demandai-je.
Emily hocha la tête. « Oui. Je ne sais rien d’elle. Ni son nom, ni son apparence. Rien. »
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Elle déglutit difficilement. « J’ai quinze ans maintenant. Personne ne va m’adopter pour l’instant. Mais je veux la retrouver. Je veux juste la voir. J’ai besoin de comprendre pourquoi elle m’a quittée. »
Ses paroles ont été blessantes. Aucun enfant ne devrait se sentir indésirable. Aucun enfant ne devrait se demander pourquoi il n’était pas à la hauteur.
« J’aurai besoin de quelque chose pour continuer », dis-je en attrapant mon carnet.
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Emily se redressa. « Je suis née dans cette ville. Je n’ai jamais déménagé, on ne m’a jamais envoyée ailleurs. » Elle prit une inspiration. « Mon anniversaire est le 15 février 2009. »
Je l’ai noté.
« Est-ce que ça suffit ? » demanda-t-elle, ses doigts agrippant le bord de son pull.
« Je ferai tout ce que je peux », ai-je promis.
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Elle hésita, puis sortit quelques billets froissés de sa poche. « J’ai un peu d’argent, mais pas beaucoup. »
Ce n’était même pas proche de ce dont j’avais besoin, mais cela n’avait pas d’importance.
« Si je la trouve, tu pourras me payer », dis-je.
Ses lèvres tremblaient. « Merci. »
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Elle se leva pour partir.
« Attends. Comment puis-je te trouver ? » demandai-je.
Elle griffonna une adresse et me la tendit. « Ma famille d’accueil. J’y serai. »
J’ai hoché la tête et elle est sortie.
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Le lendemain matin, je n’ai pas perdu de temps. Cela faisait longtemps que je n’avais pas travaillé sur une vraie affaire.
Même si je savais que je ne gagnerais pas d’argent avec ça (je ne pouvais pas, en toute conscience, prendre l’argent d’un orphelin), cela me faisait du bien d’avoir un but.
Le premier endroit où je suis allé, c’était l’hôpital. Notre ville n’en avait qu’un, ce qui facilitait les choses.
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Si la mère d’Emily avait accouché là-bas, les archives seraient quelque part à l’intérieur.
L’un des avantages de mon ancien emploi était que j’avais des relations partout, et l’hôpital ne faisait pas exception.
Je savais exactement à qui m’adresser : Camilla. Elle était infirmière depuis des années et nous nous étions rencontrées alors que je couvrais un reportage sur le harcèlement dans les hôpitaux.
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Elle était une source d’information à l’époque. Depuis ce jour, elle était devenue une amie. Dès qu’elle m’a repéré, elle a posé son bloc-notes et a souri.
« Sara ! » dit-elle en me serrant rapidement dans ses bras. « Qu’est-ce qui t’amène ici ? S’il te plaît, ne dis pas « ennuis ».
« J’ai besoin de ton aide », dis-je en me penchant légèrement.
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Camilla haussa un sourcil. « Bien sûr que oui. Tu ne passes jamais simplement voir un vieil ami, n’est-ce pas ? »
J’ai croisé les bras. « Tu étais littéralement chez moi pour dîner la semaine dernière. »
Elle sourit. « D’accord. De quoi as-tu besoin ? »
« Actes de naissance. 15 février 2009. »
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Elle cligna des yeux. « C’est précis. Dois-je m’inquiéter ? »
« Rien d’illégal. Il faut juste que je trouve un nom. »
Camilla croisa les bras. « C’est faisable, mais fais vite. »
J’ai hésité. « Le bébé a été abandonné, probablement en secret. »
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Son expression changea. « Sara, tu sais que je ne peux pas te remettre des documents confidentiels comme ça. »
« S’il vous plaît », dis-je. « Juste un coup d’œil. Personne ne le remarquera. »
Elle m’observa, puis soupira. « Tu as dix minutes. »
J’ai souri. « Merci. Je te dois bien ça. »
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Elle leva les yeux au ciel. « Tu me dois la vie. »
Elle m’a conduit à travers un couloir étroit jusqu’aux archives de l’hôpital. L’air sentait la poussière et le vieux papier.
Camilla a sorti un épais dossier intitulé 2009 – Nouveau-nés abandonnés et me l’a tendu.
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« Fais vite », murmura-t-elle.
Je feuilletais les pages, les doigts tremblants. 15 février. Mes yeux se posèrent sur le nom de la mère. J’eus le souffle coupé.
Non, cela ne peut pas être réel.
J’ai repoussé le dossier et je me suis dépêché de sortir.
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Camilla se tenait près de la porte. « Sara, tu es pâle comme un linge. Que s’est-il passé ? »
« Je t’expliquerai plus tard », murmurai-je en la repoussant. J’avais besoin d’air.
Je me tenais devant une maison que je n’avais jamais vue auparavant. L’air était lourd, pesant sur moi.
Le cas d’Emily était devenu le plus difficile de ma carrière. Trop personnel. Trop intime.
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Je fixais la porte. Mes mains étaient engourdies. Je n’arrivais pas à sonner.
J’ai pris une inspiration et j’ai tendu la main vers la sonnette. Ma main planait au-dessus. Je pouvais encore me retourner et faire comme si je n’étais jamais venue. Mais ce n’était pas une option. Pas pour Emily.
J’ai appuyé sur le bouton. La sonnerie a retenti à l’intérieur. Des pas se sont approchés.
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La porte s’est ouverte et je l’ai vue.
Son visage pâlit. Ses lèvres s’entrouvrirent sous le choc. « Maman ? »
J’ai dégluti difficilement. Ma gorge était serrée. « Salut. »
Meredith cligna des yeux. Ses doigts se crispèrent sur le bord de la porte. « Que fais-tu ici ? Je croyais avoir été claire : je ne veux pas te voir. »
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Je la regardai dans les yeux. « Je ne serais pas venue si c’était à cause de moi. »
Ses yeux s’assombrirent. « Alors pourquoi es-tu ici ? »
J’ai pris une grande inspiration. « Pour ta fille. »
Son visage perdit toute couleur. Son corps se tendit. « Comment… comment as-tu… » Elle ne put terminer.
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Son souffle s’est arrêté. Des larmes lui ont rempli les yeux. Puis, sans un mot, elle s’est écartée et m’a laissé entrer.
La cuisine était petite mais propre. Elle se déplaçait avec raideur, comme si son corps ne savait pas quoi faire. Elle tira une chaise et s’assit.
Je suis resté debout un moment, puis je me suis assis en face d’elle. Le silence s’est installé entre nous.
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« Elle s’appelle Emily, si tu te poses la question », ai-je dit. « Personne ne l’a jamais adoptée. Elle vit en famille d’accueil. Elle est venue me voir pour retrouver sa mère, mais je n’aurais jamais imaginé… »
Meredith serra les mains. « Arrête, s’il te plaît », murmura-t-elle.
J’ai attendu.
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« Je l’ai regretté toute ma vie », dit-elle d’une voix brisée. « J’ai essayé d’oublier. Je me disais que c’était la meilleure chose à faire. Qu’elle aurait une vie meilleure sans moi. Et maintenant, tu surgis de nulle part pour me rappeler à quel point je suis horrible. »
« Tu n’es pas terrible. Tu étais toi-même enfant quand elle est née. Je ne comprends juste pas comment tu as pu le cacher. Comment ton père et moi avons-nous pu l’ignorer ? »
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« Je portais des vêtements amples. Mon ventre n’était pas si gros. Et je prévoyais d’accoucher dans une autre ville, mais toi et papa êtes partis travailler à l’étranger juste avant. Alors tout s’est bien passé », a-t-elle dit.
« Dis-lui que je suis introuvable », dit soudain Meredith.
« Pourquoi ? » ai-je demandé. « Meredith, je suis mère aussi. Je sais ce que c’est que de perdre un enfant. Rien n’est plus douloureux que ça. »
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Elle baissa les yeux. Sa voix tremblait. « Comment lui faire face ? Elle me détestera. »
Je laissai ses mots en suspens. « Peut-être », ai-je admis. « Mais malgré tout, elle voulait te retrouver. Ça veut dire quelque chose. »
Meredith s’essuya les yeux. « Et si elle ne veut pas de moi ? »
« Elle veut des réponses. Elle veut savoir d’où elle vient. Tu lui dois bien ça. »
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Elle détourna le regard. Je savais qu’elle m’en voulait. Mais je me suis rappelé que ce n’était pas à propos de nous. C’était à propos d’Emily.
« J’ai son adresse », dis-je. « Tu veux la voir ? »
Meredith hésita. Puis, lentement, elle hocha la tête.
Nous avons roulé en silence. Les lampadaires clignotaient à notre passage. Arrivés à la maison, Meredith ne bougea pas. Ses doigts s’enfoncèrent dans ses genoux.
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« Tu ne viens pas ? » demanda-t-elle.
J’ai secoué la tête. « C’est entre vous deux. »
Elle baissa les yeux. Sa voix se brisa. « Maman… Je regrette de t’avoir exclue. J’avais honte. »
Je me suis tourné vers elle. « Tu es ma fille. Quoi qu’il arrive, je t’aimerai toujours. »
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Son visage s’est décomposé et elle a tendu la main vers moi. Je l’ai entourée de mes bras, la serrant comme je le faisais quand elle était petite.
« Ce que tu fais est important », murmura-t-elle. « Les gens comme Emily ont besoin de toi. »
Je souris en repoussant une mèche de cheveux de son visage.
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Puis elle sortit, se dirigea vers la porte et frappa.
Un instant plus tard, Emily apparut. Elles se regardèrent. Puis Meredith prit une inspiration. Emily fit un pas en avant.
Elles ont parlé. Elles ont pleuré. Et puis Emily a serré sa mère dans ses bras.
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Cet article est inspiré du quotidien de nos lecteurs et a été écrit par un auteur professionnel. Toute ressemblance avec des noms ou des lieux réels serait purement fortuite. Toutes les images sont présentées à titre d’illustration uniquement. Partagez votre histoire avec nous ; elle changera peut-être la vie de quelqu’un. Si vous souhaitez partager votre histoire, envoyez-la à info@amomama.com .
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