J’avais l’habitude de mentir sur son âge. Pas à lui – il a toujours su que je détestais ça – mais à mes amis, mes camarades de classe, et même à mes professeurs. « Oui, mon père a la cinquantaine », disais-je, en rognant une décennie comme si de rien n’était. La vérité ? Il avait 68 ans à ma naissance.
En grandissant, j’avais l’impression qu’il était plus grand-père que père. Événements scolaires, fêtes d’anniversaire… il arrivait avec ses mocassins marron et ces chemises à carreaux qu’il ne rentrait jamais correctement dans son pantalon, l’air perdu et lent. Les enfants chuchotaient. Un jour, un garçon m’a demandé s’il était mon arrière-grand-père. J’en ai ri, mais j’étais mortifiée.
On se disputait beaucoup au lycée. Je lui ai dit un jour que j’aurais préféré qu’il ne m’ait jamais eue. Qu’il était égoïste d’avoir mis au monde un enfant alors qu’il serait trop vieux pour être là pour toutes les « choses importantes ». Il n’a rien dit, il est resté assis sur sa chaise, l’air vide, presque triste. Je pensais avoir gagné.
Et puis le jour de la remise des diplômes est arrivé.
Tout le monde prenait des selfies avec ses parents. Ballons, pancartes, cris. Et lui était là, debout sur le côté, tenant cette affiche froissée sur laquelle était écrit : « SI FIÈRE DE TOI, MA FILLE. »
Il avait l’air si petit dans la foule.
J’ai presque fait semblant de ne pas le voir. Mon amie Salomé m’a arrêtée pour prendre des photos, et je l’ai surpris en train de s’essuyer les yeux, pensant que personne ne le regardait.
Il m’a tendu une carte quand je me suis enfin approché. Il m’a dit : « Ouvre-la plus tard. Je sais que je n’étais pas parfait. »
J’aurais dû le serrer dans mes bras. J’aurais dû dire quelque chose.
Mais quand j’ai ouvert la carte ce soir-là…
…ça m’a frappé en pleine poitrine.
À l’intérieur se trouvait une photo de lui en blouse d’hôpital, debout à côté d’une infirmière. J’ai failli ne pas le reconnaître ; il paraissait plus maigre. Plus faible. Le mot en dessous disait :
« Il y avait des jours où j’étais trop fatigué pour jouer, trop lent pour suivre. Mais je suis resté parce que je voulais te voir traverser la scène. Je suis resté pour toi. »
Je ne savais pas qu’il était malade. Il ne me l’a jamais dit. Et soudain, toutes ces fois où je l’ai traité de « vieux » comme si c’était une malédiction, ça m’a anéantie.
Je n’ai pas beaucoup dormi cette nuit-là. Le lendemain matin, je suis allée dans sa chambre. Il était déjà réveillé, sirotant du thé et regardant les informations à un volume trop bas, comme toujours.
« J’ai lu ta carte », dis-je.
Il regarda autour de lui et sourit légèrement. « Je m’en doutais. »
« Pourquoi ne me l’as-tu pas dit ? »
Il haussa les épaules. « Je ne voulais pas te surcharger. Tu avais déjà assez de choses en tête. »
Nous sommes restés assis là un moment. Pas de grand moment, pas d’accolade théâtrale. Mais le silence était différent cette fois. Confortable.
Au cours des semaines suivantes, j’ai commencé à remarquer tout ce qu’il faisait en coulisses. Des choses discrètes. Comme la façon dont il coupait des coupons pour économiser de l’argent pour mes voyages scolaires. Ou comment il enregistrait tous mes récitals de danse, même quand je le suppliais de ne pas venir.
Puis, un après-midi, en rentrant à la maison, j’ai vu un dossier sur la table de la cuisine. Il contenait des factures médicales, des relevés bancaires et une lettre d’un programme de soins palliatifs. J’ai eu un pincement au cœur.
Quand je l’ai confronté, il a finalement avoué. Il souffrait d’une insuffisance cardiaque. Il le cachait depuis plus d’un an.
« Je voulais juste te voir obtenir ton diplôme », dit-il. « C’était ma ligne d’arrivée. »
Cette nuit-là, j’ai pleuré dans son pull jusqu’à ce qu’il soit humide.
Mais voilà le hic : il n’est pas mort cet été-là. Il est toujours là. Il est plus lent, certes, et a parfois besoin d’aide pour se déplacer, mais il a survécu. Il a passé l’obtention de son diplôme. Mon premier semestre à l’université. Il est même allé à ma petite exposition d’art le mois dernier – assis au premier rang avec cette même pancarte fière, scotchée et tout.
Et j’ai arrêté d’avoir honte.
Maintenant, quand on me pose des questions sur lui, je dis la vérité. Je réponds : « Oui, mon père est plus âgé. Il a 84 ans. Et c’est la personne la plus forte que je connaisse. »
On se dispute encore de temps en temps – généralement à propos de ma jupe trop courte ou de pourquoi je n’ai pas appelé le plombier plus tôt – mais je le vois maintenant. Pour qui il est. Pas seulement pour son âge.
La leçon ? Parfois, on est tellement obsédé par ce qu’on n’a pas compris qu’on passe à côté de ce qu’on a compris. Je n’ai pas compris le père qui lançait des ballons de foot dans le jardin ou courait des marathons. J’ai compris le père qui a survécu juste pour me voir traverser une estrade.
Et honnêtement ? Je le prendrais sans hésiter.
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