Je croyais avoir tout, jusqu’à ce que le mot sur ma porte brise mon univers parfait : « Tu m’as volé ma vie. » Au début, je l’ai ignoré. Mais lorsqu’un mystérieux colis est arrivé, le passé que j’ignorais m’a refait surface.
J’adorais mes matins. Vous savez, comme dans ces films où l’héroïne marche dans la rue, le soleil effleurant à peine les toits, un doux jazz dans les écouteurs, et où la vie semble absolument parfaite ?
C’était moi. J’avais ma routine, mes petites traditions qui rendaient le monde prévisible et stable.
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Chaque jour commençait de la même manière : une course matinale dans le parc, une douche chaude, mon café préféré au sirop d’orange (mon « café à l’orange » signature, comme je l’appelais obstinément) et une marche jusqu’au travail dans les rues animées de la ville.
Ce matin-là, la ville était animée. L’effervescence des fêtes battait son plein. Les clients entraient et sortaient des magasins, les bras chargés de sacs clinquants, les vendeurs ambulants vantaient leurs meilleures affaires, et les enfants tiraient leurs parents par la manche, désignant les vitrines illuminées de guirlandes lumineuses.
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En entrant dans mon café habituel, le propriétaire m’a souri.
« Comme d’habitude ? » demanda-t-il en tendant déjà la main vers le sirop d’orange.
« Tu me connais trop bien », dis-je en lui tendant ma carte.
« Je dois garder mon meilleur client heureux », dit-il avec un clin d’œil.
J’ai pris une profonde inspiration de l’arôme riche et citronné avant de ressortir, la tasse chaude nichée dans mes mains.
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Quelques pâtés de maisons plus loin, je passais devant le coin où le marchand de bois avait toujours pignon sur rue. Sa table était soigneusement dressée, exposant figurines sculptées, boîtes à bijoux et salières. Chaque pièce était polie à la perfection. Je l’avais déjà vu des centaines de fois, mais je ne l’avais jamais vraiment regardé.
Ce jour-là, quelque chose m’a fait réfléchir. Mon regard s’est posé sur un petit moulin à poivre en bois.
« Il est magnifique », murmurai-je en le ramassant. « Je l’offrirai à ma mère pour Thanksgiving. »
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L’homme releva lentement la tête. Ses yeux marron foncé se fixèrent sur les miens, m’observant comme s’il résolvait une énigme.
« Trente dollars. »
J’ai sorti un billet de cinquante et l’ai déposé dans sa main sans attendre la monnaie. « Garde-le. Passe une bonne journée. »
“Attendez.”
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Il lui tendit une salière en bois. « Tiens. Prends ça pour l’assortir. »
Pour une raison inconnue, mon estomac s’est retourné. « Merci. »
Il n’a pas souri en retour.
***
Au travail, la journée s’est transformée en un bon tourbillon.
À l’heure du déjeuner, j’avais été promu. La nouvelle s’est vite répandue et, bientôt, des viennoiseries étaient servies dans la salle de pause, si bien que mes collègues sont venus me féliciter.
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C’était un de ces moments qu’on a envie de revivre. Mais tout le monde n’était pas ravi.
Martha était assise, raide, à son bureau, tapant avec plus de force que nécessaire. J’ai hésité, puis je me suis approché.
« Martha, je sais que tu voulais… »
« Si tu t’attends à ce que je te félicite, oublie », m’interrompit-elle, les yeux fixés sur l’écran. « Ce poste était censé m’appartenir. Voyons comment tu t’en sors. »
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Je n’ai pas laissé ces mots pénétrer profondément. La déception fait dire des choses. Alors j’ai haussé les épaules.
“Défi accepté.”
Elle m’a finalement jeté un coup d’œil. « On verra bien. »
***
Ce soir-là, alors que je me dirigeais vers la porte de mon appartement, j’ai remarqué quelque chose d’étrange. Un mot.
J’y suis parvenu. Une phrase était griffonnée en lettres épaisses et irrégulières :
“Tu as volé ma vie.”
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Les poils de mes bras se hérissèrent. Mon regard parcourut le couloir. Vide.
J’ai déverrouillé la porte et me suis glissé à l’intérieur, vérifiant immédiatement les serrures. Une fois, deux fois. Puis une autre fois, juste pour être sûr. J’ai essayé de me dégager.
Une blague stupide ? Peut-être que Martha dramatisait ? Mais non… ce n’était pas son genre.
Cette nuit-là, j’ai à peine dormi.
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Mes rêves étaient un mélange d’ombres et de murmures, de jouets en bois et de petites mains m’offrant quelque chose que je ne voyais pas vraiment. Un couloir sombre. La voix d’un garçon.
Et ces yeux. Sombres, tristes et bien trop matures pour un enfant.
Puis, un murmure : « Tu as volé ma vie. »
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***
Je me suis réveillé la tête lourde. Quelque chose d’essentiel m’avait échappé. Je le sentais. Mon regard s’est posé sur le mot. Il était posé sur ma table de nuit, plaqué contre le bois, son message aussi clair que la première fois que je l’avais vu.
Qui pourrait envoyer quelque chose comme ça ?
Je pensais sans cesse à Martha. Elle était amère à propos de sa promotion. C’était clair.
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Mais était-elle si amère ? Laisser une menace anonyme semble excessif, même pour elle. C’est différent. Personnel.
J’ai expiré brusquement, chassant mon malaise. Ça suffit. J’avais des choses plus importantes à faire. Thanksgiving à la maison. Une pause.
***
« Enfin ! » résonna la voix de papa dès qu’il ouvrit la porte. « Ta mère commençait à croire que tu ne viendrais pas. »
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« Je ne manquerais jamais ça », dis-je en entrant et en enroulant mes bras autour de ma mère.
Elle sentait la vanille, les épices chaudes et un soupçon de son parfum préféré. L’odeur de la maison.
« Je commençais à m’inquiéter », murmura-t-elle en déposant un baiser sur ma joue. « J’ai appelé, mais tu n’as pas décroché. »
« Je voulais juste profiter du trajet sans distractions », ai-je menti, car dire « j’étais occupé à trop réfléchir à une note qui m’a retourné l’estomac » ne semblait pas être la meilleure façon de commencer Thanksgiving.
Elle m’a lancé un regard à moitié sceptique mais l’a laissé passer.
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Le dîner ressemblait à une capsule temporelle de chaque Thanksgiving précédent : papa racontant les mêmes histoires de travail, maman se disputant à propos du feuilletage de la croûte de la tarte, moi assis à table, laissant tout cela s’imprégner.
En sécurité. Familier. Comme si rien ne pouvait m’atteindre là-bas. Et puis… la sonnette a retenti. Nous sommes tous restés figés.
« Qui cela pourrait-il être ? À Thanksgiving ? »
Papa fronça les sourcils et s’essuya les mains sur un torchon.
Un livreur se tenait sur le porche, tenant un petit colis.
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« Livraison pour Julie », dit-il en le lui tendant.
« Il doit y avoir une erreur. Je n’ai rien commandé. »
« Votre nom et votre adresse y figurent. » Il désigna l’étiquette. « Veuillez vérifier. »
À contrecœur, j’ai pris la boîte et j’ai fermé la porte derrière moi.
« Qu’est-ce que c’est ? » demanda papa en s’approchant.
J’ai décollé le ruban adhésif et soulevé le couvercle. À l’intérieur se trouvait une petite voiture en bois.
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Je l’ai ramassé et, à la seconde où mes doigts se sont enroulés autour de lui, une secousse m’a traversé. Ce n’était pas n’importe quel jouet.
Je l’ai déjà vu. Dans mes rêves. Un couloir. Un murmure.
« D’où ça vient ? » La voix de maman tremblait.
« Anonyme », murmurai-je. « Quelqu’un me l’a envoyé. Mais… pourquoi ? »
Le silence s’installa dans la pièce. Papa poussa un long et lent soupir et s’affala sur une chaise.
« Il est temps de vous dire la vérité. »
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***
Nous étions assis dans le salon. L’air était plus lourd qu’avant, chargé de mots non prononcés. J’étais assis en face de mes parents, serrant la petite voiture en bois dans mes mains.
« Je t’écoute », dis-je finalement.
Ma mère inspira brusquement. « Nous voulions que tu aies une vie heureuse. Tu étais si petit quand nous t’avons adopté. »
Je clignai des yeux. Le mot restait entre nous, froid et inconnu.
“Adopté?”
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« Nous t’avons récupéré dans une famille d’accueil », continua-t-elle, hésitante, comme si elle testait le poids de chaque mot avant de parler.
Le monde que j’avais connu toute ma vie me semblait soudain être une illusion soigneusement construite, et quelqu’un venait de déchirer le rideau.
« Ce… ce doit être une erreur. Pourquoi ne m’as-tu jamais rien dit ? »
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« Nous voulions que tu aies une vie normale, libérée du passé », a finalement dit mon père. « Tu n’étais qu’un tout-petit, et tu t’es adapté si vite. Au début, tu pleurais parfois, surtout la nuit, mais ensuite… tu as oublié. »
J’ai oublié. Le mot « piqué ».
« Et ça te convenait ? Juste effacer mon passé ? »
« On ne l’a pas effacé », dit ma mère rapidement en me tendant la main, mais je me suis reculé. « On a gardé tes affaires. On pensait que peut-être, un jour… »
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« Un jour quoi ? »
« Que tu t’en souviendrais tout seul », a admis mon père.
Il se leva, traversa la pièce jusqu’à une petite armoire et en sortit une boîte.
« C’est tout ce qui reste de ton ancienne vie. »
Lentement, j’ai soulevé le couvercle. À l’intérieur se trouvaient des fragments d’une vie dont je ne me souvenais plus : de vieux jouets, des dessins décolorés, un carnet rempli de gribouillis enfantins et désordonnés.
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Et un album photo. Page après page, des images inconnues, et pourtant, quelque chose au fond de moi s’éveillait, comme un murmure venu d’un passé oublié.
Puis, j’ai vu cette photo.
Une petite fille, pas plus de trois ans, portait un pull bien trop grand pour sa petite silhouette. Elle souriait, mais sa main sur le garçon à côté d’elle était serrée et possessive, comme si elle avait peur de lâcher prise.
Le garçon… Mince, aux cheveux bouclés. Des yeux sombres, d’une profondeur incroyable, trop savants pour un enfant.
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J’avais déjà vu ces yeux. Ni sur une photo, ni en rêve. Dans la rue. Chez l’homme qui vendait des objets en bois.
Un souffle me bloqua la gorge. Mes mains se crispèrent autour de l’album. Les contours de ma réalité étaient flous, déformés.
“Qui est-ce?”
« Il s’appelait Samuel. » Papa signa.
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Un poids étrange pesait sur moi. « On se connaissait ? »
« Vous étiez inséparables. Tu lui avais promis qu’on vous adopterait tous les deux. Mais ça n’a jamais eu lieu », dit mon père doucement. « Il a fabriqué deux voitures identiques : une pour toi, une pour lui. »
Je baissai les yeux vers le jouet. Mon esprit vacillait. Les morceaux d’un passé oublié s’assemblaient. Samuel. Le jouet. Le mot. Je l’avais laissé derrière moi. Une terreur profonde, suffocante, m’envahit.
Comment pourrais-je l’oublier ?
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***
Le trajet du retour m’a semblé plus long que jamais. Des souvenirs inconnus ont commencé à remonter à ma mémoire.
Les rêves… ce n’étaient pas que des rêves. C’était mon subconscient qui essayait de me rappeler quelque chose que j’avais enfoui depuis longtemps. J’avais oublié mon passé. Mais Samuel… il ne l’a jamais oublié.
Au lieu de rentrer chez moi, j’ai tourné dans la rue du soir où se trouvait son stand. Samuel était assis dans son vieux fauteuil, penché sur un bloc de bois, gravant des traits lents et précis avec son couteau.
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J’ai hésité. Mes pieds étaient lourds lorsque je suis sorti de la voiture et que je me suis approché de lui.
“Samuel ?”
Le couteau à découper resta immobile dans ses mains, ses doigts serrant le bois. Il ne leva pas les yeux.
« Qui demande ? »
Je fis un pas de plus. « C’est moi. »
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Pendant une seconde, rien. Puis, lentement, il releva la tête. Ses yeux sombres croisèrent les miens.
“Tu te souviens ?”
« Je ne savais pas », murmurai-je.
« Tu es parti. Ils m’ont dit qu’on partirait ensemble. Mais tu as fondé une famille. Et je suis resté. »
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« Je ne savais pas. J’ai oublié quelque part. Personne ne me l’a dit. »
« Je pense à toi depuis des années. Je pensais que tu m’avais oublié. Que tu avais choisi de me laisser là. »
Des larmes me brûlaient les yeux. « J’ai la voiture en bois. »
« Je te l’ai envoyé. Je pensais… que si tu le voyais, tu ressentirais quelque chose. »
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Le silence s’étendait entre nous, épais et lourd de mots non prononcés.
« Et le mot ? » demandai-je doucement.
Samuel soupira.
« Je t’ai vu ce jour-là. Quand tu m’as acheté le moulin à poivre, j’ai cru que tu me reconnaissais. Mais tu t’es éloigné. Je me suis mis en colère. Je t’ai suivi. J’ai laissé ce mot. »
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“Tu m’as suivi ?”
« Votre administrateur parle trop », dit-il avec un petit rire sec. « Ce n’était pas difficile de vous envoyer le cadeau. »
« Cela ne changera pas le passé, mais… pouvons-nous recommencer ? »
Samuel laissa échapper un long soupir. « On pourrait peut-être commencer par un café ? »
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J’ai souri à travers mes larmes. « Seulement si tu goûtes mon café Signature à l’orange. »
Un petit rire discret lui échappa. « Toujours obsédé par les saveurs étranges ? »
“Et tu es toujours grincheux ?”
Il secoua la tête, mais il y avait de la chaleur dans ses yeux à cet instant. Nous marchions côte à côte, comme autrefois.
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***
Ce café n’était que le début.
Nous avons commencé à discuter. Nous avons comblé les lacunes de notre passé. Les nuits blanches ont cessé de me hanter. J’avais retrouvé la part de moi-même dont je n’avais même pas conscience.
Quelques semaines plus tard, j’ai aidé Samuel à louer un petit local pour son premier véritable atelier de menuiserie. Il avait enfin son propre chez-soi.
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Un soir, il m’a offert un nouveau set poivrière-salière. Cette fois, il avait gravé nos initiales au fond.
« Pour que tu ne m’oublies plus », a-t-il plaisanté.
Je ne l’ai jamais fait.
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