Le monde de Margaret s’effondrait, ses souvenirs s’effaçant comme de l’encre sur du papier. Mais une chose demeurait claire : un nom écrit d’une écriture tremblante : « Trouve Bonny. » Elle ignorait qui était Bonny, mais elle savait qu’elle devait la retrouver. Sous l’observation de sa fille, l’air tranquillement inquiet, Margaret s’accrochait à la seule vérité qui lui restait.
Margaret plissa les yeux en regardant le mot dans sa main tremblante. L’encre était tachée, son écriture était irrégulière, comme si ses doigts avaient peiné à tenir fermement la plume.
«Trouve Bonny.»
Elle relut les mots, le souffle court. Bonny.
Ce nom la tiraillait au plus profond d’elle-même, un sentiment enfoui sous la surface – chaleur, rire, réconfort. Quelqu’un d’important. Quelqu’un qu’elle devait trouver.
À titre d’illustration seulement. | Source : Midjourney
Mais qui était-elle ?
Margaret pressa ses doigts contre ses tempes, fermant les yeux. Réfléchis.
Des images défilaient dans son esprit : un après-midi ensoleillé, des rires, une présence à ses côtés, constante et sécurisante. Mais tout était flou, lui échappant comme une brume.
Elle jeta un coup d’œil dans la cuisine, espérant trouver un indice. La bouilloire était froide.
Une tasse de thé était posée à côté d’un biscuit à moitié mangé, les bords secs et friables. Une odeur de poussière et de brûlé flottait dans l’air.
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Avait-elle laissé le poêle allumé ?
Une vague de panique la traversa et elle se tourna brusquement vers le comptoir. Pas de fumée. Pas de flammes. Juste une plaque de cuisson vide.
Ses mains tremblaient tandis qu’elle serrait le mot plus fort. Elle oubliait à nouveau des choses.
Puis, des pas.
Doux, prudent. Comme quelqu’un qui marche vers quelque chose de fragile.
“Maman?”
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Margaret se tourna pour voir Rachel, debout dans l’embrasure de la porte, un froncement de sourcils sur son front.
Rachel. Sa fille. Oui, elle le savait.
Les yeux de Rachel la parcoururent, se tournant vers le mot qu’elle tenait à la main. « Ça va ? »
Margaret se redressa, serrant le journal contre sa poitrine. « Où est Bonny ? »
Rachel cligna des yeux. « Bonny ? »
Margaret lui tendit le mot comme preuve. « Elle a disparu. »
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Rachel s’approcha et prit délicatement le papier. Margaret observa attentivement son visage. Reconnaissait-elle le nom ? S’en souvenait-elle ?
Les lèvres de Rachel s’entrouvrirent, une lueur d’hésitation perçant ses yeux. « Qui est Bonny, maman ? »
La gorge de Margaret se serra. Elle aurait dû connaître la réponse. Elle la sentit.
Mais quand elle ouvrit la bouche, rien ne sortit.
Le silence s’étendit entre eux.
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Rachel soupira d’une voix douce. « Tu es sûre que ce n’est pas quelqu’un d’il y a longtemps ? »
Margaret secoua la tête, s’accrochant à cette certitude comme à une bouée de sauvetage. « Je la vois partout. J’entends son nom dans ma tête. Elle comptait beaucoup pour moi. »
Rachel hocha la tête, mais Margaret vit le doute dans ses yeux.
C’était le même regard que les médecins lui avaient lancé, la même expression douce et prudente que les gens arboraient lorsqu’ils pensaient qu’elle s’éteignait.
La poitrine de Margaret se serra.
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Elle n’imaginait pas ça. Bonny était réelle.
« Je dois la retrouver », insista Margaret.
Rachel lui adressa un petit sourire patient. « Alors, on la retrouvera. »
Margaret expira. Et s’ils n’y parvenaient pas ?
Rachel était assise à côté de Margaret à la table de la cuisine, feuilletant des albums photos, de vieilles lettres et des cahiers. La table était encombrée de papiers, certains jaunis par le temps, d’autres impeccables mais sans intérêt.
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Ils y étaient depuis des heures.
Margaret était assise, raide, ses doigts tapotant contre la surface en bois, ses yeux parcourant les vieilles photographies.
Elle en reconnaissait certains instantanément : Rachel enfant, les vacances en famille, les fêtes de fin d’année. Mais d’autres lui donnaient l’impression d’appartenir à la vie de quelqu’un d’autre.
Une femme portant son visage mais à des endroits dont Margaret ne se souvenait pas, debout à côté de personnes dont les noms lui échappaient.
Rachel soupira et referma un album en se frottant la tempe. « Maman, j’ai vérifié tes anciens contacts, tes lettres, tout. Il n’y a pas de Bonny. »
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Margaret fronça les sourcils. « Ça n’a aucun sens. »
Rachel prit la main de sa mère et la serra doucement. « Tu es sûre qu’elle existe vraiment ? »
Margaret se raidit. Sa gorge se serra tandis qu’une protestation s’élevait en elle.
« Elle est réelle. » Sa voix était plus aiguë qu’elle ne l’aurait voulu.
Rachel ne broncha pas. Elle hocha simplement la tête, l’air patient et prudent. « D’accord. Alors, dis-moi, de quoi te souviens-tu d’elle ? »
Margaret ouvrit la bouche, mais rien ne sortit.
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Elle serra les mâchoires. Elle savait que Bonny était importante. Elle savait qu’elle l’aimait. Mais les détails, les moments, le lien… tout lui échappait.
Margaret ferma les yeux, souhaitant que quelque chose – n’importe quoi – prenne forme.
Un rire. Un contact. Une voix.
Rien.
Elle déglutit difficilement. « Je… je ne sais pas. »
Le visage de Rachel s’adoucit. « Ce n’est rien, maman. Peut-être que si on continue à chercher… »
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Mais Margaret n’écoutait plus. Son regard s’était porté vers la fenêtre.
Le jardin.
Le soleil couchant projetait de longues ombres sur la cour, s’étendant jusqu’au vieux chêne.
Margaret le regarda fixement, sa respiration ralentissant.
Quelque chose à propos de cet endroit… semblait important.
Un souvenir flottait aux confins de son esprit. Le murmure d’un souvenir enfoui, oublié.
Une douleur familière la pressait contre la poitrine.
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Margaret repoussa brusquement sa chaise. « Je dois aller voir dehors. »
Rachel cligna des yeux. « Quoi ? »
Margaret se dirigeait déjà vers la porte.
Rachel soupira et se leva vivement. « D’accord. Allons-y. »
L’air extérieur était vif et frais, chargé d’un parfum d’herbe humide et de feuilles mortes. Le ciel était parcouru de traînées orange et roses, et la lumière déclinait rapidement.
Margaret se déplaçait avec détermination, ses pas irréguliers mais déterminés.
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Rachel la suivit de près. « Maman, où allons-nous ? »
Margaret n’a pas répondu.
Elle s’arrêta au milieu de la cour, les yeux fixés sur la terre sous le vieux chêne.
Son pouls s’accéléra.
Elle était déjà venue ici.
Elle savait qu’elle l’avait fait.
Rachel la regarda, l’inquiétude se lisant sur son visage. « Maman ? »
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Les lèvres de Margaret s’entrouvrirent.
Le souvenir était là, juste hors de portée.
Margaret s’est réveillée avec un mot sur la table de nuit.
Elle cligna des yeux, se frottant les yeux pour chasser le sommeil. Ses doigts tremblaient tandis qu’elle attrapait le petit bout de papier, aux bords légèrement froissés.
« Vérifiez le jardin. »
Elle fronça les sourcils. C’était sa propre écriture. Mais elle ne se souvenait pas de l’avoir écrite.
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Un malaise familier s’installa dans sa poitrine. Quelque chose déraillait à nouveau. Quelque chose d’important.
Margaret se redressa, serrant fermement le papier. Ces mots lui parurent pressants, comme un murmure d’une version d’elle-même qui savait encore des choses, qui se souvenait de certaines choses. Elle ne pouvait l’ignorer.
Enfilant un manteau, elle se dirigea vers la porte de derrière, le parquet froid sous ses pieds. La maison était silencieuse, à l’exception des craquements occasionnels du vieux bois.
Dehors, l’air était frais et humide, chargé de l’odeur des feuilles mortes et du sol humide.
Le ciel s’était assombri dans de douces nuances d’orange et de rose, le genre de soirée d’automne qui aurait dû être paisible.
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Mais le cœur de Margaret battait fort.
Elle entra dans la cour, le souffle court. Son regard se fixa sur la terre sous le vieux chêne.
Un souvenir vacilla, hors de portée. Quelque chose d’enfoui. Quelque chose qui attendait.
“Maman?”
Margaret se retourna légèrement. Rachel se tenait sur le porche, les bras croisés pour se protéger du froid. Une lueur d’inquiétude traversa ses yeux.
« Que fais-tu ici ? » demanda Rachel en descendant sur l’herbe.
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Margaret leva une main tremblante, pointant vers le sol.
« Bonny est là. »
Le visage de Rachel se figea.
« Quoi ? » Sa voix était prudente, prudente.
Margaret n’attendit pas de réponse.
Elle se dirigea vers la clôture, saisissant la vieille bêche rouillée appuyée contre elle.
Le manche était rugueux sous sa paume, usé par des années d’intempéries. Sans hésiter, elle l’enfonça dans la terre.
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Rachel fit un pas en avant. « Maman, attends… »
Mais Margaret a continué à creuser.
La terre était froide et lourde. Elle volait dans les airs, atterrissant en tas désordonnés autour de ses pieds. Ses mains tremblaient, mais elle ne s’arrêta pas.
Quelque chose se serra dans sa poitrine – le même sentiment qu’elle avait ressenti lorsqu’elle avait écrit la note, la même attraction qui l’avait conduite ici.
Rachel s’agenouilla à côté d’elle. « Maman, ralentis. »
Margaret n’écouta pas. Elle creusa plus profondément, sa respiration devenant saccadée.
Alors-
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Les doigts de Rachel heurtent quelque chose de solide.
Les deux femmes se figèrent.
Rachel brossa encore plus de saleté. La surface en bois devint plus claire, plus fine et patinée par le temps.
Margaret s’immobilisa, son souffle s’accélérant.
Rachel hésita. « Maman… »
Margaret tendit la main, ses doigts traçant le bois décoloré, la texture rugueuse sous ses doigts.
Rachel souleva soigneusement le couvercle.
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À l’intérieur, enveloppé dans un tissu en lambeaux, se trouvait un minuscule collier.
Margaret haleta.
Le nom Bonny était gravé sur l’étiquette rouillée.
Margaret le fixa du regard. Son corps tout entier resta immobile.
Et puis-
Tout est revenu.
Beau.
Son chien.
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Sa meilleure amie.
La fourrure chaude, le battement excité d’une queue qui remue, la façon dont Bonny se blottissait à côté d’elle la nuit, respirant doucement à ses côtés.
La sensation de confort, de ne jamais être seul.
Margaret prit une profonde inspiration.
Elle avait aimé Bonny plus que tout.
Et elle l’avait oubliée.
Le poids de celui-ci l’a écrasée.
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La respiration de Margaret était saccadée. Les larmes brouillaient sa vision, faisant scintiller le collier qu’elle tenait dans ses mains.
Rachel s’agenouilla à côté d’elle, sa voix douce, incertaine.
“Maman…”
Margaret laissa échapper un rire brisé en secouant la tête.
« Je pensais… je pensais qu’elle était une personne. »
Les yeux de Rachel s’emplirent de compréhension. Elle ne corrigea pas sa mère. Elle ne lui dit pas qu’elle avait tort.
Au lieu de cela, elle enroula un bras autour de Margaret, la stabilisant.
« C’est bon », murmura Rachel.
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Margaret s’essuya le visage du revers de la main. « Je me sens tellement stupide. »
Rachel lui serra la main. « Tu n’es pas stupide. C’est juste que parfois… tu as l’esprit embrouillé. »
Margaret serra le petit collier contre sa poitrine, fermant les yeux.
Elle cherchait Bonny.
Et elle l’avait trouvée.
Margaret était assise sur le porche, la petite boîte en bois posée sur ses genoux. L’air était immobile, chargé d’une odeur de terre humide et de feuilles mortes.
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Le ciel avait commencé sa lente descente vers le crépuscule, projetant de longues traînées dorées sur la cour.
Rachel sortit, tenant soigneusement deux tasses de thé en équilibre. Elle en posa une à côté de sa mère avant de s’affaler sur les marches en bois.
Ils étaient assis dans un silence confortable, la chaleur du thé projetant de la vapeur dans l’air vif du soir.
Margaret fixait la boîte, caressant ses bords rugueux du doigt. Depuis combien de temps était-elle enterrée ? Depuis combien de temps la cherchait-elle sans même le savoir ?
Elle laissa échapper un long soupir, sa voix à peine plus forte qu’un murmure. « Je déteste ça. »
Rachel tourna la tête. « Quoi ? »
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Margaret déglutit, serrant la boîte plus fort. « J’oublie des choses. J’ai l’impression de chasser des fantômes. »
Rachel ne répondit pas tout de suite. Elle prit plutôt la main de sa mère et la serra doucement.
« Je sais, maman. » Sa voix était douce mais assurée. « Mais tu t’en es souvenue à la fin. C’est ça qui compte. »
Margaret expira en regardant le thé onduler dans sa tasse. Vraiment ?
Rachel lui adressa un petit sourire rassurant. « Et tu n’es pas seule. Tu m’as. »
Margaret regarda sa fille, sentant une chaleur se répandre dans sa poitrine.
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Elle hocha la tête.
Rachel s’appuya contre son épaule, la voix pleine de curiosité. « Parle-moi de Bonny. Comment était-elle ? »
Margaret sourit en fermant les yeux. Et pour la première fois depuis des années, elle se laissa aller à se souvenir.
Le battement de la queue. La douce pression de la fourrure. La loyauté inébranlable.
Et donc, elle a tout raconté à Rachel.
Parce que les souvenirs s’estompent, mais l’amour ne s’estompe jamais.
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Cet article est inspiré du quotidien de nos lecteurs et a été écrit par un auteur professionnel. Toute ressemblance avec des noms ou des lieux réels serait purement fortuite. Toutes les images sont présentées à titre d’illustration uniquement. Partagez votre histoire avec nous ; elle changera peut-être la vie de quelqu’un. Si vous souhaitez partager votre histoire, envoyez-la à info@amomama.com .
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