Je me suis battue pour ma vie et j’ai gagné. Deux ans, d’innombrables hôpitaux, des batailles sans fin – jusqu’à ce que les paroles du médecin changent tout : la rémission. Je rentrais enfin chez moi. Mais alors que je me glissais dans mon lit ce soir-là, espérant la chaleur de mon mari, un inconnu a allumé la lumière et a crié.
Certains souvenirs ne s’effacent jamais. Ils restent collés à l’intérieur de votre crâne, tournant en boucle, comme une pellicule qu’on ne peut éteindre.
Le jour où j’ai reçu mon diagnostic était l’un de ces souvenirs.
Je me souvenais de tout : l’odeur stérile de l’antiseptique, le bourdonnement des néons au-dessus de ma tête, la façon dont mes doigts s’enfonçaient dans les bords de la chaise, essayant de me recentrer.
La salle d’attente comptait cinq bancs. Je les comptais encore et encore, comme si leur nombre allait changer, comme si quelque chose allait changer.
À titre d’illustration seulement. | Source : Midjourney
Une habitude nerveuse. Inutile. Chaque siège était occupé par quelqu’un attendant une nouvelle qui allait changer sa vie.
Certains fixaient leurs genoux, d’autres joignaient leurs mains, leurs jointures pâles à force de serrer trop fort.
Le docteur Mitchell avait toujours été soigné et précis – sa blouse blanche impeccable, ses chaussures cirées. Mais ce jour-là, j’ai remarqué la tache de moutarde sur sa poche, un détail banal qui rendait tout cela encore plus surréaliste.
Ensuite, les mots.
« Cancer. Stade trois. Inopérable. »
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J’avais hoché la tête comme si j’avais compris, comme si mon cerveau pouvait traiter l’information. Mais je ne ressentais qu’une vague de parasites dans ma tête, un silence pesant et gris, comme frappé par une vague d’eau glacée.
Ils m’ont dit que j’avais six mois, peut-être un an.
Mais d’une certaine manière, je ne suis pas mort.
Deux ans plus tard, j’étais assis dans une autre salle d’attente, dans un autre hôpital, dans un autre pays. À attendre. À nouveau.
Cette fois, je savais déjà ce que le médecin allait dire. Ce devait être grave. Il n’y avait pas d’autre explication.
La porte s’est ouverte.
Un homme d’une cinquantaine d’années, les yeux fatigués mais l’expression aimable, est entré et m’a fait un signe de tête.
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Je me suis levée et je l’ai suivi dans son bureau, mon rythme cardiaque était régulier, trop régulier, comme si mon corps avait déjà accepté son destin.
Je m’assis. Il feuilleta mon dossier, le bruit du papier étant trop fort dans le silence de la pièce.
« J’ai vos résultats », dit-il.
J’ai expiré brusquement. « Allez-y, docteur. Que je sois encore en vie est déjà un miracle. Je peux gérer n’importe quelle nouvelle. »
Un léger sourire apparut au coin de ses lèvres. « J’apprécie ton esprit. Mais heureusement, je n’ai que de bonnes nouvelles pour toi. »
J’ai cligné des yeux. Bonne nouvelle ?
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« Quoi ? » Ma voix parvint à peine à franchir mes lèvres.
« La chimiothérapie a fonctionné. Le traitement a été un succès. Vous êtes en rémission. »
Mon corps s’est figé.
Je le fixais du regard, attendant le moment où il ajouterait quelque chose. Un « mais ». Un avertissement.
Rien.
« Tu es sûr ? » murmurai-je. J’avais la gorge serrée, comme si j’avais avalé quelque chose de trop gros pour l’avaler.
« Oui. » Sa voix était ferme. D’une voix ferme. « Ce n’est pas la fin, bien sûr. Vous aurez besoin de suivis, mais c’est le meilleur résultat que nous pouvions espérer. Félicitations. »
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J’ai hoché la tête, mais les mots ne rentraient pas dans ma tête. C’était comme essayer de forcer une pièce de puzzle là où elle ne devait pas être.
Je suis sorti du bureau et je suis entré dans le couloir.
Et je suis resté là, debout.
Pendant une seconde, le monde s’est arrêté. Les gens passaient devant moi, les voix résonnaient, les papiers bruissaient, mais je n’étais pas vraiment là.
Puis, soudain, l’émotion m’a frappé comme un déluge.
Les larmes coulaient. Abondantes. Interminables.
Ni par tristesse, ni par peur.
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Du soulagement.
De la prise de conscience que je n’étais plus en train de mourir.
Pour la première fois depuis des années, j’ai lâché prise.
Et pour la première fois depuis des années, je ne pleurais pas parce que j’étais en train de mourir. Je pleurais parce que je pouvais vivre.
La lumière de mon écran d’ordinateur scintillait sur les murs faiblement éclairés de mon petit appartement de location. L’endroit ressemblait plus à une salle d’attente qu’à un chez-soi : vide, temporaire, un espace que j’avais occupé, sans y avoir vécu.
Sur l’écran, le visage de ma mère était flou tandis qu’elle essuyait ses larmes, secouant la tête comme si elle n’arrivait pas à y croire.
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« Oh, ma douce », murmura-t-elle d’une voix brisée. « J’ai prié pour ça. Tous les jours. Je savais que tu étais assez forte. »
Je souris, même si mon visage était encore crispé par les larmes. Le soulagement avait sa part d’épuisement. J’essuyai mes joues moites avec la manche de mon pull.
« Je ne l’ai pas fait », ai-je admis. « Pas vraiment. »
Elle pressa sa paume contre sa poitrine comme si elle essayait de maintenir son cœur ensemble.
« Tu t’es battue, Louise. C’est ça qui compte. Et maintenant… » Elle expira profondément, retrouvant son calme. « Tu rentres à la maison. »
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Maison.
Le mot s’est étrangement installé dans ma poitrine. Comme une vieille chanson dont je connaissais les paroles, mais que je n’avais pas chantée depuis des années.
J’ai hoché la tête. « Ouais. »
Puis, avant que je puisse m’arrêter, avant même que je puisse réfléchir, les mots ont jailli.
« Est-ce que George a demandé de mes nouvelles ? »
Le changement sur le visage de ma mère fut instantané. Comme une porte qui se ferme.
Je connaissais ce regard.
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Elle hésita, baissant les yeux vers quelque chose hors de son champ de vision. Un verre d’eau ? Une distraction ? Un moyen de gagner du temps avant de répondre ?
J’ai dégluti. « Maman, dis-le-moi. »
Elle soupira. « Je ne sais pas, chérie. On n’a pas parlé. »
Quelque chose s’est tordu en moi.
Je n’avais pas parlé à George depuis des mois. Six mois, peut-être plus.
Nous nous étions disputés avant mon départ, vifs, fatigués et pleins de choses que nous aurions dû dire tous les deux des années plus tôt.
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Quand je m’accrochais à chaque nouveau traitement que je découvrais, il le rejetait comme un faux espoir.
Quand j’ai cherché de meilleurs médecins, il a appelé cela du déni.
Lorsque j’ai réservé mon vol pour l’Europe, il m’a laissé partir sans se battre.
Il n’avait pas cru que je survivrais. Peut-être même qu’il ne l’avait pas voulu.
Mais maintenant, j’y étais parvenu.
Et je voulais lui dire.
Peut-être que nous nous étions éloignés. Peut-être avait-il perdu espoir avant moi.
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Mais maintenant, plus rien ne nous entravait.
« J’ai déjà acheté mon billet », dis-je en esquissant un sourire. « Je le découvrirai moi-même demain. »
Après un vol épuisant, j’ai enfin franchi le seuil de ma maison. Dès que j’ai franchi le seuil, un sentiment étrange m’a envahie : une sorte d’anomalie discrète, quelque chose d’un peu décalé.
Le mobilier était resté quasiment le même, mais quelques détails avaient changé. Un nouveau vase était posé sur la table à manger, rempli de fleurs fraîches que je n’avais jamais achetées.
Un autre tapis recouvrait le sol du couloir, dont la couleur contrastait avec celle des murs. L’air sentait une légère odeur d’eau de Cologne que je ne connaissais pas.
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Je fronçai les sourcils et enlevai mes chaussures. Peut-être que George avait essayé de redécorer ? Une idée rare, presque ridicule. Ce genre de choses ne l’intéressait pas.
J’étais trop fatiguée pour y penser. Le décalage horaire s’était installé profondément en moi, me pesant. J’ai déposé mes sacs dans le couloir et me suis dirigée vers la salle de bain, en veillant à rester silencieuse. Si George dormait, je ne voulais pas le réveiller.
La douche fut rapide, juste assez pour me rincer. Je m’enroulai dans une serviette, trop épuisée pour attraper mon pyjama, et me dirigeai sur la pointe des pieds vers la chambre.
Et c’est à ce moment-là que je l’ai vu.
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Une silhouette dans le lit, à moitié enfouie sous les couvertures, respirant lentement et régulièrement.
Le soulagement m’envahit.
George était à la maison.
Pendant des mois, j’avais été en colère contre lui, amère de m’avoir laissé partir sans combattre. Mais plus rien n’avait d’importance maintenant. J’avais mené mon combat, et j’avais gagné. Je voulais juste qu’il me prenne dans ses bras.
Je me glissai sous les couvertures et enroulai un bras autour de sa taille, mes doigts effleurant son ventre.
Quelque chose n’allait pas.
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Son corps était plus mince, sa silhouette plus petite que dans mes souvenirs.
Avant que je puisse réagir, il a bougé.
Puis, dans un mouvement flou, il se redressa brusquement et alluma la lumière.
“QUI ÊTES-VOUS ? QUE FAITES-VOUS ICI ?!”
Je me suis figé, le cœur battant contre mes côtes.
L’homme dans le lit n’était pas George.
C’était un étranger.
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Je me suis reculée précipitamment, me pressant contre la tête de lit. « C’est moi qui devrais te demander ça ! » ai-je rétorqué en serrant ma serviette plus fort. « C’est ma maison ! »
Ses yeux s’écarquillèrent. « Ta maison ? Je la loue depuis six mois ! »
Mon estomac s’est noué.
Non, ce n’était pas possible.
« De qui ? » murmurai-je.
Il hésita. Puis, lentement, il dit : « George. »
La pièce s’est inclinée autour de moi.
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Mon pouls rugissait dans mes oreilles, une vague assourdissante de colère, de choc et de trahison.
George avait loué ma maison ?
Comme s’il pensait que je ne reviendrais jamais ?
J’ai dégluti difficilement, m’efforçant de garder une voix ferme. « Il faut qu’on parle. »
Le lendemain matin, j’étais assis en face de Martin à la table de la cuisine, sirotant tous les deux un café, sans rien dire. L’absurdité de la situation planait encore.
« Alors, tu veux que j’appelle George pour lui dire qu’il y a une urgence plomberie ? » demanda finalement Martin en haussant un sourcil.
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J’ai hoché la tête. « Oui. Il pense encore avoir le contrôle sur cet endroit. Voyons à quelle vitesse il se précipite quand il sent que quelque chose ne va pas. »
Martin expira, secoua la tête mais attrapa son téléphone. « C’est soit du génie, soit de la folie », murmura-t-il avant de composer le numéro.
J’ai croisé les bras, l’écoutant prendre sa meilleure voix paniquée.
« Salut mec, c’est Martin. La salle de bain est inondée. Il y a de l’eau partout. Il faut que tu arrives vite. »
Une pause. Puis une réponse précipitée.
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Martin couvrit l’orateur et murmura : « Il est en route. »
J’ai souri. « Bien. »
À 14 heures précises, la porte d’entrée s’est ouverte.
George s’est précipité à l’intérieur, boîte à outils à la main, comme s’il avait déjà réparé quelque chose de sa vie.
Il avait à peine fait trois pas avant de me voir.
Et gelé.
Son visage était vidé de toute couleur, sa mâchoire relâchée, son souffle coupé.
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« Louise… » Sa voix tremblait. « Tu es vivante. »
J’ai croisé les bras, ferme, imperturbable. « Désolé de vous décevoir. Je suis en rémission. »
Sa bouche s’ouvrait et se fermait, comme un poisson qui halète.
« Louise, je… je t’aime, j’étais juste… »
J’ai levé la main. J’en avais assez entendu.
« Arrête. Tu m’as laissé me battre seul. Et puis tu as loué ma maison, comme si tu attendais juste ma disparition. »
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Georges balbutia. « S’il vous plaît, laissez-moi vous expliquer… »
« Pas besoin », ai-je expiré. J’avais toutes les preuves nécessaires.
Et avec ça, je l’ai mis à la porte de chez moi.
Deux mois plus tard…
Les papiers du divorce ont été signés.
Et Martin ?
Eh bien, je l’ai laissé rester.
Il s’avère que j’ai aimé la compagnie.
Et cette fois, je n’avais pas peur de voir où la vie me mènerait.
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Cet article est inspiré du quotidien de nos lecteurs et a été écrit par un auteur professionnel. Toute ressemblance avec des noms ou des lieux réels serait purement fortuite. Toutes les images sont présentées à titre d’illustration uniquement. Partagez votre histoire avec nous ; elle changera peut-être la vie de quelqu’un. Si vous souhaitez partager votre histoire, envoyez-la à info@amomama.com .
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